Spoiler:

Lorcan.

Le peu féroce.

Combien de mes pensées ont suivi leur fil, accouchées en elles-mêmes par ces mots ?

(…)


Glissements de terrain. C'est la sensation qu'il avait eu, et qu'il avait voulu combattre. Cette impression de s'écrouler, incapable de retenir un équilibre qui l'aurait maintenu debout. Cette sensation de sentir couler le sol sous pieds, perdre ses repères pour affronter une réalité devenue une ennemie, devenue insurmontable. Des mots que l'on relaie, pour tenter, peut-être, de retranscrire ce qui ne peut être expliqué. Il aurait aimé, peut-être qu'il l'aurait fait, et qu'il aurait expliqué les raisons de son geste. Mais au delà du regard bleu, au delà du parfum de glace, et des souvenirs d'enfants, il y avait ce monstre. Métaphysique, assurément. Celui de la réalité, des erreurs, celui de la vie et de ses mauvais côtés. Ce monstre qu'il savait être incapable d'affronter s'il ne réparait pas ses propres faiblesses, celles ; les plus élémentaires, qui l'empêchaient de rester debout, de rester vivant.

On dit que tous les hommes ont leurs démons. Les siens, ils naissent de sa propre crainte d'être incapable de les définir. De se savoir bon ou mauvais, de se savoir raisonnable ou cinglé. Des démons qui l'ont fait être autant que paraître, des démons qui l'ont tué pour toujours un peu plus le relever. Des démons, les siens, qu'il mangeait la bouche ouverte, et les yeux fermés. Ou l'inverse, peut-être. L'inverse, celle-ci ne dépendant que de sa logique, de son illogisme, et des angoisses qui le tenaillaient lorsqu'il fallait s'ouvrir à la beauté des choses. Des démons qui lui ont permis de se retrouver, mais des démons qui toujours le hantent et ne cessent de le perdre par rapport à ce qu'il est, ou ce qu'il croit être. Il ne pose pas vraiment de définition sur ces termes là, sur ces idées là. Elles vont et viennent, et elles existent, elles le remplissent, et des fois, il vide sa tête, en les oubliant, pour les remplacer par d'autre. Comme n'importe quel humain.

Mais il a cet orgueil qui le fait lui refuser l'idée d'être comme n'importe quel humain. Cet orgueil qui le pousse à cette arrogance de vouloir savoir toujours plus. Une addition en cascade de connaissance et de pulsions qui le dévorent de l'intérieur, mais qu'il croit posséder, qu'il croit maîtriser. Cet orgueil qui l'empêche de respirer normalement. Cet orgueil qui lui bloque la gorge à lui en faire mal au crâne ; parce que ses yeux hurlent « Je ne suis pas comme vous. » Est-ce une vérité, un complot ? Au final, de la normalité, il s'est bien écarté, à force de divaguer et de se considérer différemment que ce que lui permettait les spécificités de sa nature première. Humain. L'a t-il jamais été ? Pour être né de ce sang si gentil, de ce sang si loufoque, avait-il la permission de se creuser un chemin dans ce calcaire qu'il a couvert de son propre sang ? Avait-il la sensation de voler, lorsque ses ongles se sont déchirés sur le métal ? Avait-il la sensation de plâner quand ses yeux se sont mis à pleurer ? Peut-être le savait-il, au final. Il savait que ses impressions relevaient de la fascination, et de l'illusion. On le traite de drogué, de toxicomane, et jamais il ne dénie. C'est que peut-être au fond, il le sait, il fait semblant. Ou alors, il y a cette possibilité. Cette probabilité qu'il ait réussi à s'envoler, pour de vrai, dans ses faux-semblants, et que la réalité est devenue trop dure à supporter. Enfant unique au milieu de ses frères et sœurs, enfant solitaire au milieu de ses jumeaux, il n'a jamais été autre chose que cette recherche constante de ce que les autres abandonnaient. Peut on le nier ; sa volonté lui a fait poser les yeux sur l'inaccessible, et dans ses pêchés, ses tourments, sa folie, et notre incapacité humaine à effectuer ce qui ne peut être fait, il l'a réaliser. Atteindre des sommets qui n'existent pas, plonger des profondeurs qui tuent. Escalader des hauteurs qui écrasent. S'envoler vers des cieux qui désagrègent. Il le fit. Constamment. Accrochant chaque parcelle de sa vie à cette anormalité, cette violence de la conscience qui le fit chanceler sur le fil du quotidien, et de la réalité des hommes.

Alors cela représente peut-être une explication.
Une solution, peut-être même une définition. Le désire t-il ; être compris, être défini ? « Fou » est un mot qui lui plaît bien. Et pourquoi ? Parce que si l'on vous posait la question, si l'on vous demandait « définissez sa folie », que répondriez vous ? Auriez vous la certitude d'englober complètement ce qu'il est ? De ne pas vous focaliser que sur une généralité ? De ne pas vous concentrer que sur les détails ? D'oublier, d'ignorer, d'abandonner ou de mépriser ? L'humain ne se connait pas par rapport à lui-même, l'humain ignore qui est son voisin. L'homme sage ne sait pas ce qu'est le fou, quand bien même lui aussi l'aurait été. Le fou et le sage se valent, car ils ne sont ni l'un ni l'autre, et personne ne peut définir ce qui les écarte, les attire, les différencie et les saisit dans cet effet miroir qu'ils sont.

Lorcan veut simplement exister.

(…)

La douleur, la douleur …

Ferme ta gueule, et avance. Avance.

J'ai mal …

Je sais. Je m'en fous. Avance, fais-ce que tu as à faire.

Je ne peux plus marcher … Je perds trop de sang. Je perds vraiment trop de sang, et c'est mon corps qui va lâcher. Ce n'est pas un caprice, je ne veux pas faire de caprice, mais mon dieu, j'ai trop mal, je n'en peux plus...

Ta gueule. Avance. Fais ce que tu as à faire.

Je … vais … juste crever à marcher comme ça. Bordel. Je suis un abruti. Je suis immature, non ? Pourquoi je me suis forcé à faire ça ? Est-ce que je m'entends moi-même quand je hurle comme ça ?

Tais-toi. Bouge. Agis.

Mais pourquoi ? Pourquoi est-ce que je marche ? Pourquoi est-ce que je ne peux pas faire le choix de m'arrêter, bordel ? Pourquoi est-ce que j'ai encore mal ?

Imperium. C'est la réponse.

Quelle réponse conne. Donne m'en une autre. Je veux savoir.

Non.

J'ai mal. Aie pitié de moi.

Je me suis jeté moi-même l'Impardonnable. Pourquoi, à ton avis ?

… Mal...

Pour ça. Ma propre faiblesse, mes propres douleurs. Pour ma volonté.

(…)


Les yeux pluvieux, il a le visage collé contre un mur. La porte s'est refermée derrière son passage en un claquement qui lui a martelé le crâne, vrillant son esprit dans une souffrance qui ne rend pas définissable ce qu'il éprouve. Être humain, cela fait longtemps qu'il s'est ôté ce plaisir, et par conséquent, cela fait longtemps qu'il s'est mis à craindre la douleur. Il refuse être la victime d'un achèvement de vie. Il refuse de mourir. Quelque soit le pourquoi, s'il y a la douleur, il devient cet enfant sans raison qui hurle à s'en déchirer la gorge, incapable d'affronter ses monstres, incapable de se maîtriser. Il gère très mal la douleur. Il ne surmonte pas la souffrance.

Et là, ce « bobo » de sa poitrine le fait ramper dans son sang. Violence de son être, il s'étouffe, étranglé par la vague qui le tue de l'intérieur. Il a mal, il voudrait le hurler au monde entier pour que le monde entier désigne les bras qui viendraient l'étreindre. Mais il s'agenouille contre un mur pour avoir cette sensation, un peu, de relâchement. Tout le poids de son corps est réparti sur cet angle qu'il fait avec le mur, et qui soulage la tension de sa poitrine. Sur ses lèvres ouvertes, il y a ces traces qui creusent les sillons gercés de sa bouche, et soulignent les commissures dans un cisèlement rouge. Il inspire, et tousse, expire, et crache. Ses ongles crissent sur le mur, et Lorcan se détourne, bouge ses jambes, pour se relever. L'Impérium agit, se bat contre lui, et comme un ami, l'accompagne pourtant. Il se relève, et c'est un pantin que sa propre volonté agite et secoue dans ces frémissements de son corps, de sa douleur. Il est la poupée que lui-même joue à martyriser, et à couvrir du carmin qui sort de ses propres veines.
Il est l'enfant qui ouvre ses yeux sur son propre coffre à jouet, sans savoir ce qui l'attendra à l'intérieur, mais en en ayant cette conscience camouflée, qui ne lui fait pas ressentir la surprise sur les détails qui viennent frapper sa rétine. Lorcan ne s'est pas laissé entraîné au hasard par le transplanage. Il lui fallait surtout s'éloigner de ceux qui aurait pu l'empêcher d'agir. Ceux qui auraient porté un regard humain sur ses décisions. Ceux qui auraient voulu le stopper. Qui lui auraient dit « Stop. Ce que tu veux faire, c'est mal. »

Lorcan a décidé, enfant, de ne plus s'interdire le mal, afin de toujours mieux profiter du bien. D'être en mesure de déceler ses propres limites, et d'ignorer le monde manichéen. Lorcan a décidé d'être celui qu'il veut faire exister. Cette promesse, cette violence, c'est celle qui lui interdit de se considérer comme normal. Celle qui fait qu'il se vanterait presque de ses anormalités. Celle qui lui a fait assumer le menton haut le fait qu'il ait ce dragon dans le ventre, cette folie dans la tête. Celle qui le fait marcher, pas à après pas, les mains plaquées contre cette blessure qu'il méprise et qu'il ignore autant qu'elle le dévore et le tue.

Alors quand, après plusieurs chute, il s'amortit sur ses sacs noirs, il ne s'émeut pas.
Il ne s'émeut pas, parce que selon ses règles du jeu, il n'y a pas à craindre ce que les autres respectent. Alors quand, après plusieurs chutes, il rétablit son équilibre en appuyant ses mains sur un de ces sacs noirs, il ne s'étonne pas de ce qu'il ressent sous ses paumes, sous la matière plastifiée des sacs.

Ce sont des cadavres.
Rien de plus.
Rien de moins.

Il inspire cet oxygène chargé de ces fragrances d'ouate et de formol, et étudie autour de lui. Le savaient-ils, tous ces gens qui se battaient là-haut ? Dans les profondeurs des dessous de Ste Mangouste, les patients que l'on n'a pas sut, pas pu sauver, s'entassent en des tas que l'on mettra beintôt dans des frigos, pour la conservation du corps, jusqu'à l'appel des thanatopracteurs qui viendront effectuer sur eux leur travail. Le savaient-ils, tous ces gens qui se battaient là-haut ? Bientôt, peut-être, ils seraient eux aussi allongés dans ces sacs noirs.

Les doigts accrochant la fermeture éclair qui hermétise le sac, il tire vers le bas.

Le visage est jeune.
Détails de courbes qui se fondent dans un mélange parfait, harmonieux et ciselé à même une chair devenue translucide dans la mort. Le visage est comme une tâche blanche au milieu de ce support noir et plastifié qu'est le canevas de ce sac mortuaire. Les doigts de Lorcan viennent effleurer les ponts que sont ces cernes qui creusent et tâchent ce masque monochrome d'un violet pointillé. La mort a pris, la mort contemple, et pourtant, la mort offre. Lorcan hésite. Il y a plusieurs autres corps autour de lui, dans cet endroit. Plusieurs autres corps, beaucoup d'autres bien plus vigoureux que celui-ci, mais Lorcan hésite. Le temps lui est compté, et celui-ci est jeune. Sur l'étiquette, il y a un nom qu'il ne lit pas. Il ne contemple que l'âge. 23 ans. Son propre âge. L'âge que son véritable corps devrait arborer, s'il ne l'avait pas abandonné. Ce défunt, allongé devant lui est jeune. Les cheveux noirs se froissent entre les phalanges de Lorcan qui respire faiblement.

Se donne t-il vraiment le temps de réfléchir ?
Indubitablement, oui. Tout l'esprit surdoué du faux garçon, du vieil enfant se met à hurler ces informations dont il a besoin, et qu'il avale, absorbe et compare les unes aux autres, pour effectuer ce choix qu'il sait important. La douleur n'existe plus, la phobie n'est plus présente ; il n'y a plus que son esprit qui analyse.

Et son esprit qui confirme.

(…)

L'homme pointe sa baguette sur mon front. Il est habillé en blanc, et je le devine médicomage. Mais dans la tension qu'il y a dans ses yeux, et cet énervement qui fait trembler l'extrêmité de sa baguette, celle-ci rivée entre mes deux yeux, je sais qu'il n'y a plus cet instinct médical en lui. Il n'est rien de plus qu'un homme effrayé, presque bestial.

« Qui êtes vous ? Que faites vous là ? »

Je sais que sa rhétorique porte ses interrogations sur le pourquoi, entre mes bras, il y a ce sac mortuaire, et pourquoi celui-ci dessine un corps, allongé dans son dernier linceul. Je souris. Je souris de ces lèvres nouvelles, qui me font éprouver une sensation étrange de lourdeur au niveau de la bouche. Tout. Tout est absolument différent. Je découvre un équilibre et le rythme d'un corps que j'apprends, seconde après seconde, à qualifier de mien. Mes yeux papillonnent dans ce concert discret de mes cils qui s'effleurent et se courbent. Mes iris, nouvelles, oscillent. Je le sais ; le brun organique de ce corps cherche à récupérer ses droits, mais ma volonté ne permettra jamais autre chose que le vert sylve de mes yeux. Une couleur étrange, un peu bâtarde, s'en résulte. J'ai effleuré du regard mon nouveau reflet, et il y a, dans la mixité hétérochromique de ses yeux, une bizarrerie qui me plaît. Je suis nouveau. Neuf. Cela me plaît terriblement.

Etirement de mes lèvres. Sourire automatique.
Sourire mien.

« A l'origine, je suis ici pour des anxiolytiques. »

Il hésite. Il tremble. Il sait très bien que j'ai compris sa question.

« Si vous me demandez pourquoi est-ce je sors des salles funéraires avec un cadavre dans les bras... »

Et je baisse les yeux. Lentement. Tendrement. Le visage du corps est caché. Mais l'odeur du sang embaume mes mains, tâche ces vêtements que j'ai du lui ôter et enfiler de nouveau. Sur ces vêtements, il y a encore son odeur ; celle de ce corps que je viens d'abandonner. Il y a encore sa chaleur ; celle que je viens de remplacer. Mes yeux sourient cet amour, cette tendresse pour lui, pour moi. Merci pour tout.

« … Je répondrais que je rends hommage à ce qui m'a gardé vivant. »
« Posez ce sac par terre, et levez les mains ! »

Il panique. Il sait que je trimballe un cadavre. Au dessus de nous, les gens hurlent. On entend des bruits d'explosion, et pendant une brève seconde, l'ampoule du couloir s'éteint. Pour se rallumer sur une situation qui vire lentement à ce conflit qui va me faire avoir mal à la tête. Je ferme lentement les yeux. Absorption de la lumière par ma rétine, quand je les rouvre, un cri s'échappe de la bouche. J'ai cessé de sourire. Mes ongles crissent sur le plastique du sac.

« Je n'ai pas de temps à perdre. Excusez moi. »

Et si je l'effleure, c'est de mon regard devenu trop froid. Le couloir reste silencieux, et il s'écarte sur mon passage. Au sol, le sang laisse une petite traînée qui accompagne les déplacements du sac, dans mes bras.

(…)

Disposant le sac dans un coin, protégé par le camouflage précaire d'un empilement de chaises les unes sur les autres, je me relève, pour observer d'un œil sévère le résultat de ce travail peu probant, mais néanmoins, je n'arrange pas plus les choses. Soit. Les choses intéressantes allaient commencer bientôt.

(…)

Une baguette, au milieu de ces cris, bruits, et explosions, vint rouler au sol, heurtant ma semelle dans un claquement doux. Abaissement de mon regard sur cette arme devenue inespérée, je ne mis cependant pas longtemps à deviner l'appartenance de cet artefact. Effleurement du sol par mes rotule, je fis glisser mes doigts sur la baguette, la récupérant dans ma main, me relevant pour la soupeser. Arme de puissance, je te connais. Je te reconnais, toi et ta chaleur, celle-ci née de la main qui te serre. Je te reconnais, car ta maîtresse est cette enfant monstrueusement forte. Dans ma poitrine, Pahal entrouvrit un œil. Je souriais. La fille Kahos, l'Artémis sauvage. Ma cousine, ma chère, belle, et terrible cousine. Un sourire ravi courut sur mes lèvres.

« Allons. Qui a osé désarmer la princesse ? »

Un sortilège me répondit. Impact, réflexe, une bulle bleue m'enveloppa, le temps d'une seconde, le temps que je me protège, le temps qu'on m'ignore. Silhouette inconnue, soldat ignoré, fou amusé, je déposais le vert définitif de mon regard sur le monde en train de s'émietter. Allons, allons.
Mes prunelles trouvèrent Artémis.
J'évaluais les lieux.

Nouveau corps, nouvelles potentialité, et douleur en moins, la situation était à mon avantage, en considérant mes cartes en jeu. Je n'avais pas d'envie particulière de me jeter dans la bataille, car celle-ci ne m'intéressait pas. Cependant, Artémis était là. Et Lily aussi. Incertitude. Est-ce que je ne ferais pas mieux de retourner en arrière, vérifier que la Lionne allait bien ?

« Trouve l'hôte de Kahos. »

Grondement viscéral de mon invitée. Entre mes phalanges, la baguette virevoltait.

« Artémis Dragonneau. Je sens les murmures du fils avalonien. Je sens son énervement. Trouve la. »

Ne crois-tu pas que cela pourrait l'énerver plus encore de te sentir à proximité ?

« C'est pour cela que je veux que tu le trouves, Lorcan. »

Entendue, beauté.

Pahal rit.

J'avançais. J'avançais, franchissant des nuages de poussière, marchant lentement, pour m'y camoufler, mes yeux accrochant les détails de scènes qui explosaient tout autour de moi. Et puis, finalement, m'arrêtais devant elle. Brune de mon sang, regard bleu, tueur, déstructeur. Je m'agenouillais, plongeant mes yeux dans les siens. Le vert de mon esprit contre le bleu de sa haine.

« Bonjour ma chérie. »

Et posant le bout de sa baguette sur les liens, entrepris doucement de les lui découper, avec douceur, lenteur, minutie.

« Ton père est tombé. »

J'abaissais les yeux sur mon travail. Sur ce nouveau visage mien, je ne laissais filtrer aucune émotion.

« Mon oncle est tombé. »

Une première corde tomba.

« Fais moi plaisir. Ne blesse jamais ceux que j'aime, car je serais le premier à te clouer au sol si cela devait arriver. Mais. »

Je relevais lentement mes prunelles dans les siennes.

« Sois la Reine. A partir de maintenant. »

Douleurs incompréhensibles d’un matériel qui vous échappait, Nienna subissait pour la première fois une souffrance physique qu’elle n’avait jamais connue auparavant. Bien que cette étrange boule d’électricité semblable à des nerfs humains l’ait touché à ses pieds, la vivacité d’une brûlure se propageaient jusqu’au bout de ses phalanges, la paralysant un instant dans ces mouvements, derrière cette table de métal à présent méconnaissable puisque débarrassée de ses fioles en tout jour et réduite en quelques morceaux aléatoires. Retenant un hurlement de douleur, les larmes lui montaient aux yeux comme jamais et, fermant ceux-ci de toutes ses forces, les effaça d’un revers de manche. Qu’était-ce que cette arme ? Où se l’était-elle procurée ? Plus rien n’était visible dans la salle embrumée de fumée grisâtre, à un tel point que la seule personne que la jeune Eléane put ligoter sans réfléchir fut la princesse Artémis Dragonneau.

Bien joué.

Un minuscule homme courra devant ses yeux, provoquant un moment d’absence dans son regard qui fixait cette étrange mouche rasant le sol. Reconnaissant les traits du directeur de Poudlard, Nienna ne put réprimander un fou rire qui raviva la brûlure de ses mâchoires. Qu’elle était mauvaise. Mais bien avant qu’elle ne se reprenne pour l’aider, elle l’avait perdu de vue.

Assise, la jeune femme se rassurait de ne pas voir son fils dans la bataille. Sa première année à l’école de sorcellerie l’influencerait déjà sur beaucoup de points, mais elle était satisfaite de ne pas le rencontrer au détour d’un couloir en ce jour malsain. Prenant conscience qu’elle n’appartenait à aucun des camps qui se déchiraient à trois différents malgré ses idéaux biens précis, Nienna se refusa à revenir sur ses pas. Ils n’étaient pas dans une dictature, bordel.

Un rapide coup d’œil lui fit observer le jeune Hobbes pendu par les pieds. Pour peu de temps, une jeune fille lui portant secours dès que le nuage se dissipa. C’est alors que la vision de la princesse s’imposa à tout le monde et, sans réfléchir, elle fut le terrain le plus intéressant. Sa baguette vola et ses liens se brisèrent, mais l’apparition d’un Scamander – toujours le même, paraissait-il – la retrancha dans ses mouvements.

Absence de conscience.
Nienna constatait.
Constatait sa connerie de rester derrière cette table.
Principalement quand la princesse dirigea l’arme qu’elle venait de se procurer vers ladite table.

Hurlant d’effroi, elle eut à peine le temps de courir à quelques mètres pour s’écarter de l’explosion infernale que la princesse provoqua, sa joue entaillée d’un morceau de métal qui quitta sa plaie instantanément. Immobile, elle savait Artémis jouir de ses dégâts.

Mais cela suffisait.
Sa colère montait et le fait qu’elle ne puisse voir autour d’elle que des corps allongés la révoltait.

« Toutes mes excuses, je déteste les monarchies, marmonna-t-elle dans sa barbe avant d’élever sa baguette discrètement, consciente de son état lamentable pour se défendre si son sort loupait. Impero. »

« Hé, merde ! »

Trop faible. Elle était trop faible.
Ce n’était plus des forces qui lui fallait, mais bien un régiment.

Préférant jouer la carte de la discrétion, sa silhouette disparue dans le tournant d’un mur.

Sortilège:

Si trois oui au sort précédent :

Hasard, hasard, hasard !: