Il sentait la sueur couler sur son corps, lui chatouiller les côtes dans un frottement imperceptible, dévaler le long de sa tempe et aveugler temporairement sa vision. Eau naturelle, résultat d’une chaleur intense, d’un sport fatiguant, grisant. Le couteau s’échappa de sa main et alla se planter dans le front de sa cible, quelques mètres plus loin. Le terrain de poussière rouge était à lui, l’espace de quelques heures, l’espace d’un battement de cœur, l’espace d’un clignement d’œil. Il était son endroit d’entrainement, là où sa colère et sa rancœur se transformaient en concentration inébranlable tandis que ses couteaux se dirigeaient toujours plus précisément aux points mortels qu’il choisissait dans l’instant. Cibles mouvantes, animées d’une haine qu’il leur conférait d’un regard et qu’il décimait pour ne pas tuer. Pour ne pas succomber. La dernière lame vola, tournoyante, chatoyante sous les rayons du soleil grec, se planta entre les côtes d’une cible quelconque. Un sourire tira les lèvres de l’homme qui se laissa tomber sur les grains ocres. Son corps nu serait couvert de rouge lorsqu’il se relevait mais il n’en avait rien à foutre. Strictement rien. Ses yeux se fermèrent, lentement, ses cils jouant à projeter des particules de lumière sur ses pupilles. D’un mouvement de doigt, il fit revenir toutes les lames près de lui avant de sombrer entre les volutes noires.

Les bruits assourdissants de corps qui se frappent, de la musique qui crie, des verres qui s’entrechoquent, des rires, des discussions, des cris, des gémissements. Les couleurs vives, ternes. Les peaux noires. Nues. Pâles. Marquées. Vierges. Toutes ces femmes. Consentantes ou non. Tous ces hommes. Bêtes assoiffées, violentes et douces. Le confortable canapé sur lequel il était partiellement allongé. Et partout, cette odeur d’alcool et de foutre. Cette sensation, aussi. Celle d’être libre. De voler. De bien-être.

Ses yeux s’ouvrirent violemment, son corps se tendit et il se jeta sur ses jambes, accroupi, quatre lames à chaque main. Une présence l’avait réveillé. Inconnue. Dalaigh dévisagea la panthère des neiges qui se trouvait devant lui et un rire traversa son masque de concentration. Sans pour autant qu’il ne baisse la garde. L’être immatériel qui lui faisait face était magnifique. Dangereux. Et surtout, il ne l’avait jamais vu. Tous les muscles de son corps se détendirent quand des paroles sortirent de la gueule majestueuse.

« Mon maître vous propose, si vous le voulez bien, un voyage pour la destination de votre choix. A condition, uniquement, que vous lui apportiez un paquet de cigarettes. Vous ne devriez pas arriver en retard. Il vous attend sous la Tour Eiffel. Et ne vous inquiétez pas. Il saura vous reconnaître, puisque vous ne savez pas son visage. »

Et qui est ton maître, bestiole ?

La panthère disparue comme elle était arrivée. Sans bruit. Juste une présence qui s’estompe dans les trames infinies de l’univers. Dalaigh fronça les sourcils mais, piqué de curiosité, transplana directement dans sa douche avant de sauter dans un jean slim, noir, et d’enfiler un t-shirt blanc. Et une veste. Noire. Pieds nus, il dirigea ensuite son esprit vers le bout de métal français et se retrouva à son socle. Heureusement pour lui, il ne pleuvait pas. Pas encore. L’herbe humide léchait la plante de ses pieds avec une sensualité toute personnelle alors qu’il avançait, lentement, la baguette prête à descendre le long de son bras. La cité grouillait de vermines et de touristes. Comme Londres. En plus ensoleillé. Et avec un meilleur pain.

Ses yeux effleuraient les visages, ne cherchant personne en particulier vu que son interlocuteur inconnu saurait le trouver. Il n’aimait pas ne pas maîtriser la situation. Mais il s’en accommoderait pour cette fois, car cette personne avait vraiment attiré son attention. Chess avait été le premier individu auquel il avait pensé. Mais Chess n’avait pas joué au mystérieux avec lui. Loin de là. Dommage. Il aurait aimé revoir ce phénomène. Ses pas l’avaient mené vers un restaurant à terrasse extérieure. Il se laissa tomber sur une chaise, commanda vaguement un café à la serveuse inintéressante qui se présenta à lui et prit une deuxième chaise pour étendre ses jambes. Il n’était pas exactement sous la Tour Eiffel. Et alors. Si cet homme savait le reconnaître, quelques mètres en plus ne le dérangerait pas. Il tapota sa poche intérieure afin de vérifier la présence du paquet demandé et sirota le breuvage brûlant et sincèrement meilleur qu’en Angleterre en attendant que son invité mystère ne vienne à sa rencontre.

Un sourire effleura les lèvres du squelette de chair alors que sous son corps prenait place un canapé moelleux qu'il accueilli avec plaisir. Son interlocuteur mystérieux était arrivé. Le cuir craqua lorsque ses jambes quittèrent leur place pour se croiser dans un grand intérêt. Ses coudes se posèrent sur les bras du fauteuil, ses doigts se croisèrent et son index droit se posa sur les tatouages de sa mâchoire. Un homme, brun, prit la place laissée vacante et s'y installa avec la plus grande décontraction. Beauté de son visage, intelligence brûlant au fond de ses pupilles. Visage anguleux et si fin, parfaitement découpée dans les chairs humaines. Il dégageait une classe oppressante pour qui n'en avait pas l'habitude ou ne s'y attendait pas. Alors que l'inconnu lui demandait une permission tout à fait rhétorique, Dalaigh tendit un doigt comme seul accord et regarda l'autre s'asseoir. Se mouvoir. Glisser en place dans une indolence totalement étudiée. Peu importe qui il était, plus sa présence grandissait, plus l'intrigue montait dans l'esprit du mort. Le sourire qui couvrait le visage vierge contrastait avec le masque qu'il maintenait levé pour le moment. Ils ne se connaissaient pas et, malgré l'intérêt naissant, l'irlandais ne comptait pas baisser sa garde.

« Lorcan Lovegood-Scamander. Je vous remercie de vous être déplacé. J'avais peur que mon invitation ne soit pas assez formelle, alors j'en ai profité pour essayer le costume. »

Dalaigh ne répondit rien pendant quelques secondes, observant. Lovegood semblait surpris de sa propre voix. Intéressant. Accent glissant entre ses lèvres pleines, sinuant parmi le français, l'allemand et d'autres langues quelconques. La lueur dans ses yeux brûlait d'un feu plus doux, plus passionné. Quelle personne marquante. L'air moqueur qui se dessinait sur ses traits était amusant à la vue de son costume, comme il l'appelait. Un geai moqueur. Dalaigh se dérida un peu, le temps de laisser planer un nouveau rictus réjoui qui disparut dans le piaillement d'un oiseau invisible.

Vôtre invitation tout sauf formelle est la seule chose qui m'ait intrigué et fait venir ici. Peut-être aidé par le fait que j'aime le contraste de ce squelette de métal avec ceux de chair qui viennent le photographier sous tous les angles pour mieux l'oublier dans un carton.

Et avec le contraste de son propre squelette d'encre.

« Excusez moi. Je n'ai aucune maîtrise du sable, c'est là un art qui m'échappe complètement. Vous y êtes familier, vous avez du deviner la difficulté que présentait l'exercice. »

Son masque se craquela une nouvelle fois et ses mains se délièrent pour retomber sur les bras de cuir. L'art du sable était difficile à maîtriser. Il n'en connaissait que les bases mais le spectacle obscène et hypnotisant que lui avait offert Chess lui avait permis de progresser. Considérablement. Lorsque les Fleurs du Mal se dévoilèrent à ses yeux, une flamme brûla ses pupilles dans une passion profonde avant de disparaitre aussi vite qu'elle s'était échappée. Mais Lovegood l'avait vue, il le savait. Un sourire acheva de briser la poterie de son visage et ses doigts caressèrent les pages couvertes d'encre. Semblables. Dans les yeux de l'autre, joie et cruauté. Etait-il si facile à impressionner, simple marionnette entre les griffes d'un enfant doué ? Ses yeux se fermèrent un court instant pour faire apparaître sur les genoux de l'homme un exemplaire des poèmes de Rimbaud.

« Je me demande, vous savez... Je crois que j'étais venu vers vous dans cette dynamique jalouse qui m'aurait poussé à vous interdire de le revoir. Défendre ma possession avec cette colère qui nous aurait conduit, certainement, à des scènes ridicules de petits coqs masculins. Je crois que c'est dans cette idée là que j'étais venu. Et peut-être avec l'espoir de repartir en vous ayant écrasé la tête sur le bitume. »

La serveuse l'interrompit mais son attention ne quitta pas le visage transformé du patron. Leurs regards ne se quittèrent pas et la femme repartit. Insignifiante.

« Nous ne nous imposons pas de limite dans notre relation, mais, sérieusement, Dalaigh, vous êtes le seul qu'il a mordu. Le seul avec qui il a pété un câble. Permettez moi d'apprécier cette frustration que je ressens. J'ai eu tellement envie de vous tuer, quand j'ai appris cela. »

L'amusement pointa définitivement entre les traits noirs lorsqu'enfin, il s'autorisa à comprendre. Lovegood était donc l'amant de Chess ? C'était pour cette unique raison qu'il s'était montré au pied dans la Tour, vêtu pour l'occasion et paré d'un bouquet de poèmes ? C'était pour cette unique raison qu'il cédait à Thanatos ? Passionnant comme l'essence humaine était identique partout à travers le monde. Son masque se reforma immédiatement en entendant la phrase qui suivit cette déclaration.

« Il est mort, il y a quelques temps. »

Rien ne parut sur le faux visage. Les doigts du squelette tournèrent les pages, jusqu'à arriver sur le poème vers lequel son esprit se tournait. Lentement, il tendit l'ouvrage à son propriétaire et s'adossa au fauteuil. La mort des Amants.

« … Mais il avait une promesse. Celle de revenir vous voir, et de ne pas vous oublier, je crois. Une promesse, dans la bouche de cet être, c'est plus qu'un serment. Il me l'a prouvé en répondant à celle qu'il m'avait fait à moi, quand je lui ai confié ma vie et ma liberté. Il m'a arraché d'Azkaban quand même un dragon n'aurait pu y survivre une journée de plus. »

Rictus. L'histoire semblait intéressante. Une autre fois.

« Il me fait vous dire qu'il n'a pas oublié la promesse qu'il vous a faite, et qu'il reviendra. »

Les yeux verts se perdirent dans les replis des vêtements, fouillant, avec désir. Automatisme. Le paquet se nicha entre les phalanges et se tendit vers Lovegood. Aucun muscle autre que nécessaire n'avait bougé. Pas même les prunelles concentrées.

« Sauf que pour le coup, j'aimerais que vous voyagiez d'abord avant avec moi. Je lui dirais ensuite de nous rejoindre, si jamais j'estime que cela peut s'avérer intéressant. Voyez-vous, j'ai l'avantage, je le crains, d'être encore plus orgueilleux que lui. »

Je ne puis dire que son retour me surprend. Sa mort, toute fois, n'était pas une option dans mon esprit. Quant à votre présence, cher Lorcan, je ne pensait pas un jour en avoir l'honneur. Ni que ma curiosité serait satisfaite aussi rapidement. Maintenant, pour ce qui est de votre jalousie, elle m'amuse, voyez-vous. Je pensait qu'un être tel que Chess aimait la différence. Malgré votre passion qui se lit dans vos prunelles, et ceci est un jugement hâtif, vous me semblez tout à fait quelconque. Ce qui me déçoit un peu. Mais ce ne sont que des apparences. Votre colère est toute humaine. Pour terminer, et après j'aimerais que vous fassiez venir vôtre chat qui a attiré mon regard, je me dirais près à vous suivre. Quelques temps.

Les jambes se délièrent à leur tour, laissant une place pour les pattes d'un animal aperçut plus tôt. Atypique.

Votre orgueil n'est rien à mes yeux, pour le moment. Car je ne vous connais pas. Je ne sais pas de quoi vous êtes capable. Cette qualité ne veut rien dire.

Le squelette posa un billet sur la table, attendit que le chat quitte ses genoux pour se lever et partit à grands pas dans le square tout proche. Ses pieds quittèrent la chaleur du béton pour se glisser entre les herbes humides et apaisantes. La foule qui se pressait autour du monument n'était qu'un tas d'insectes insignifiants, moins intéressants qu'un essaim d'abeilles, qu'une fourmilière, qu'une meute de loup, que n'importe quel système de vie des petites bêtes qui grouillaient sous la peau de la terre. Il sentait la présence dans son dos mais préféra s'asseoir que de se retourner. Il ne décidait pas de la prochaine destination. Il décidait de sa position actuelle. C'était le moins qu'il pouvait faire. C'était ce qu'il avait envie de faire. La suite des événements l'intéressait au plus haut point, bien que son masque ait repris sa place.

La présence s’approcha, ombre glissant sur le sol, entre normalité et surnaturel. Moins forte que celle de Chess, plus intéressante que celle de n’importe quel être humain. Peut-être n’était-il pas tout à fait humain. Prison de chair pour un être inconnu. Cette pensée lui arracha un sourire alors que la sensation sur ses épaules crispa les muscles de son corps dans un réflexe primaire. Murmure envouteur qui s’insinua dans ses tympans, effaçant les bruits de la ville, les battements de cœur de la foule et le bruissement de l’herbe entre ses doigts. Une main quitta violemment son épaule pour s’abattre sur son crâne et il voulut s’esquiver. Mais le noir s’abattit sur lui, piège invisible et immatériel. Il sentit son corps danser dans les airs, entre les dimensions. Son cerveau lui criait de reprendre conscience, son cœur profitait de cet instant de détente pourvu de la seule envie de survivre, surpassant toutes les autres pensées, ne laissant son corps que dans un état de vie minimal qui repoussait les préoccupations secondaires dans un coin reculé de son esprit. Les couleurs défilaient devant ses paupières closes comme les nuances de l’ensoleillement, comme les éclairages d’un cirque, comme le stroboscope assourdissant des sentiments. Puis, l’aveuglement. Le soleil à nu qui s’infiltre sous ses paupières, les spots dirigés droit sur son visage dénaturé, les flashs de lumière qui courent si vite les uns après les autres dans une danse obscène qu’ils ne finissent par ne former plus qu’un. Il sentit une chaleur se poser sur sa poitrine, chercher l’étincelle de vie qui résidait à l’intérieur de son corps. Il la laissa faire. Papillon virevoltant sur la peau sensible, scalpel s’insinuant sous les chairs en manque de chaleur, fouillant, découvrant, quittant ce corps dont il a tiré ce qu’il voulait. Rejet.

La résonnance des pas sur le sol, ce silence. La mort ressemblait-il à cela ? Doucement, ses paupières tentèrent un retour à la réalité mais elles cessèrent de se débattre lorsque deux notes se plaquèrent contre ses oreilles, emplissant l’espace inconnu dans un ballet nouveau faisant s’enlacer le silence et les résidus de musique qui se prolongeaient, filament du passé dans un présent tout subjectif. Lentement, les notes s’étiolèrent pour n’être qu’une réminiscence joyeuse dans un lourd silence à nouveau complet. Ce silence était tellement épais qu’il semblait enrober les souffles dans un linceul de douceur pour les transformer en simple petite chose à peine signifiante, qu’on ne pouvait ni entendre ni voir, seulement deviner dans une recherche de vie. Lorsque son souffle se fut habitué à être absent dans cet endroit, ses yeux s’ouvrirent. Ses pupilles s’étrécirent pour ne devenir qu’un point noir dans un océan d’algues et les os sur son corps ressortirent tel un dessin au pigment noir profond sur les plumes d’un cygne. Il était mort. Et pourtant si vivant. Allongé sur le sol, il sentait son corps, l’entendait, le comprenait. Un sourire craquela son masque et, doucement, les paumes plaquées au sol, il écarta les bras de ses côtés, étirant la bulle de sa présence dans un cercle parfait. Quelques secondes. Silence. Une pique dans son cerveau lui rappela que Lorcan l’avait assommé afin de le transporter ici et il ne sut s’il devait être vexé ou reconnaissant. En une fraction de seconde, la plante de ses pieds remplaça le plat de ses mains sur le sol et son corps se déplia pour remonter la bulle à la verticale.

Blanc. Immaculé. Noir. Par deux touches. Noir et blanc. S’épousant à la perfection. Se fondant l’un dans l’autre dans une pureté toute singulière. Devant le piano, le psychologue. Ou peut-être était-ce le contraire. Dans son dos, une alcôve drapée qui semblait avoir une vie propre. Passionnant. La lumière presque aveuglante ne semblait provenir de nulle part. Quatre murs. Aucune fenêtre. Aucune lampe. Deux hommes, un piano, une niche pudiquement couverte. Ses orteils glissèrent sur le sol jusqu’à ce que sa bulle rencontre celle de Lorcan. Dans cet espace qui semblait vide de vie et pourtant emplie de conscience, ils n’étaient pas seuls. Le drap ondulant dégageait une impression de vie. Troisième bulle. Puis le piano. Véritable instrument qui dévoilait autant la naissance qu’il imposait la mort par les mélodies que des doigts parfois à peine humains posait sur son corps d’ébène et d’ivoire. Quatrième bulle.

Intéressant.

Ses doigts se tendirent pour effleurer la surface brillante du couvercle et s’électrifièrent au contact si agréable. Contour sensuel d’une matière noble qui dégageait les émotions d’une foule, d’un groupe, d’une personne. Ses doigts quittèrent le piano. Son regard se planta dans celui de son ravisseur.

Pourquoi m’avoir assommé ? Vous ne vouliez pas que je sois capable de retrouver cet endroit, quel qu’il soit ?

Pas de question sur l’endroit. Si Lorcan voulait qu’il sache, il saurait. Ce n’était pas à lui de dévoiler, c’était à lui de découvrir. Devant ses yeux, l’homme semblait se mouvoir alors qu’aucun de ses muscles ne bougeaient. Impression de vie. Ce drap donnait l’impulsion d’un mouvement qui n’existait que dans les esprits. Sa curiosité lui hurlait d’aller voir, de sentir, de toucher, de voir. De découvrir. De violer ce secret. Mais il ne pouvait le faire. C’était l’espace de Lorcan. C’était lui qui l’avait emmené ici. C’était à lui de donner l’impulsion d’un mouvement. Un soupir s’échappa de l’alcôve, dansa entre les bulles, s’insinua dans la sienne, fit l’amour à ses tympans et disparut. Simple hallucination dans l’espoir d’une preuve appuyant sa thèse ? Il ne laissa rien paraître.

Qui d’autre s’est vu dévoilé cet endroit ?

Un sourire carnassier déforma son visage avant de s’effacer, emporté par les respirations du drap. Cet espace semblait si pur, immaculé, que peu de personne avait dû en violer l’intimité. Retiré. Isolé ? On avait l’impression qu’on pourrait presque tendre la main, effleurer la sacralité du bout des doigts, l’écorcher d’un coup d’ongle et la faire s’effondrer tel un pantin désarticulé dont la vie, lascive, aurait coupé les ficelles pour étudier la chute. Véritable entité omniprésente. Passionnant. Lorcan avait-il cédé à la tentation qui émanait de cette alcôve ? Il en doutait. Quelque chose en lui repoussait l’humanité à sa limite et flirtait dangereusement avec l’essence immatérielle de l’inhumanité. Moins que Chess. Mais cela s’en rapprochait. Lorcan avait dédaigné cette sensation qui lui chuchotait dans le creux de l’oreille de venir la rejoindre, il en était certain. Presque. Il ne le connaissait pas, ne faisait qu’étudier et juger. Peut-être était-ce mal et inutile. Peut-être. Allait-il, lui résister à ce souffle chaud et envoutant qui venait par vague emplir sa bulle, exploser contre son corps, s’atténuer et disparaître ? Peut-être. Pour le moment.

« Pourriez-vous ? »

Excellente question dont la pertinence lui resta en tête. Le pourrait-il ? Le voudrait-il ? Lorcan semblait dérangé par cet endroit. Son corps avait l’air en proie à une bataille inférieure et l’intérêt que lui portait le squelette n’en fut que décuplé. Alors que les souffles et les battements le calmaient, ils semblaient agresser le psychologue, glissant en lui comme une menace impalpable, s’infiltrant dans son cerveau reptilien comme une volute de fumée toxique et mortelle. Impalpable. Indétectable. Intraitable. Et pourtant bien présente. Un rire chaud perça à nouveau sa bulle, plaquant par la même occasion un sourire enfantin sur les lèvres de Dalaigh. Le corps de Lorcan frissonna, encore. Ses yeux se perdirent dans l’alcôve, qu’il disséqua du regard, extrayant ce qu’il pouvait pour n’obtenir que du néant. Le sourire s’agrandit lorsqu’il apprit qu’ils étaient les seuls à être venu ici. Une pensée s’insinua dans son esprit. Ils étaient les seuls. Cet endroit existait-il avant qu’ils n’arrivent ? N’avait-il pas été créé de toutes pièces sous l’impulsion d’une envie, d’un désir. D’où venait cette présence ensorcelante.. La main de Lorcan se plaqua contre son ventre, comme une mère qui se rend compte que son enfant arrive trop vite. Comme s’il voulait retenir ses intestins à l’intérieur de son ventre balafré. Comme s’il voulait contenir une chose qui ne demandait qu’à prendre vie.

« Vous ne sentez pas ? »

Si. Il sentait. Différemment.

Les yeux verts accompagnèrent le corps de l’homme lorsque celui-ci s’assit au piano, ses propres yeux agrippés au rideau qui ondulait de façon obscène sous ses prunelles. Ses pieds glissèrent sur le sol, comblant la distance entre leurs corps, fermant l’espace entre l’instrument et son buste lorsque, une fois arrivé à la droite de Lorcan, Dalaigh posa les bras sur le piano, penché en avant. Tout son corps résonnait. Les cordes tendues n’étaient frappées par aucun marteau mais elles résonnaient, vibrant dans son ventre, papillonnant dans sa trachée, s’épanouissant entre ses lèvres. Sa bulle changea, épousant la forme de celle du piano, se fondant en elle. Le piano était une vie. Nouveau sourire.

« Et ce n’est pas un endroit. C’est un passage. »

Intéressant

Sa voix suave se mélangea aux vibrations muettes du piano pour se fondre, petits rouleaux de provocation, dans les oreilles du psychologue. Un passage. Quel homme étrange. Bien plus passionnant qu’au premier abord, Lorcan se révéla être tout à fait singulier. Se braquant face aux ondulations du passage, n’étant pas aussi lisse et normal qu’il l’avait laissé paraître lors de leur première discussion. Quelque chose se cachait en lui. Quelque chose qui n’était pas humain. Et ce quelque chose n’aimait pas cet endroit. Alors pourquoi les avoir emmenés ici ? Ce n’était pas logique. Lorcan attendait quelque chose de lui.

Vers où ? Le savez-vous, au moins ?

Ils étaient les seuls à être venus ici. Dans cette pièce envoutante. Dans ce passage. Seraient-ils également les seuls à se retrouver au bout du passage ? Il en avait envie. Il voulait savoir ce qui se cachait derrière cette étoffe opaque et si légère qu’elle ondulait sous un souffle de vie. Du regard, Dalaigh caressa le contour de l’alcôve et pensa qu’il ne s’agissait pas d’un endroit mais d’un corps. Un endroit ne pouvait pas avoir de conscience propre, qui se glisse dans sa bulle, qui fait résonner en lui des sentiments pour mieux les étouffer, qui rit, qui vit. Un endroit ne pouvait pas être une entité comme il l’avait imaginée. Un corps le pouvait. Le drap noir l’appelait.

« Allez-y donc. Vous êtes mieux placé que moi pour la franchir. Allez-y, et dites-moi ce qu'il y a derrière. »

Vous n’en avez donc jamais franchi le seuil. Pourquoi ? Avez-vous peur ? Tentez-vous de résister à la curiosité qui vous dévore pour prouver une de vos théories qui, bien qu’elles aient un air passionnant, ne permettent pas d’effacer cette partie humaine qui vit en vous mais que vous rêvez d’enfouir ? Je ne franchirais pas ce seuil sans vous, cher Lorcan. Vous savez que vous en avez envie. Mais le pouvez-vous ?

Son corps se plaça devant celui de Lorcan et sa main se tendit dans une invitation à le suivre. Il voulait savoir. Aux regards de l’homme, l’on pourrait dire qu’ils voulaient savoir. D’un mouvement, les doigts de Dalaigh se mêlèrent à ceux du psychologue et, d’une pression, il le fit se lever. Lentement, ses pas les dirigèrent tous deux vers le drap lourd. La tentation et l’envie dans les yeux, Dalaigh posa un doigt contre les pans noirs. Regard en arrière. La bulle du piano s’était refermée, emprisonnant les vibrations des cordes dans une étreinte intime et possessive. Les yeux de Lorcan brillaient d’une lueur qui ne ressemblait en rien à de la passion. De la peur ? Encore un pas. Son nez frôla la tenture. Ses narines perçurent une odeur tout à fait singulière sur laquelle il ne parvint pas à mettre de mots. Ses doigts serrent plus forts ceux de Lorcan, l’empêchant de reculer au dernier moment. Encore un pas. Ils passèrent à travers.

« V-vous n'êtes jamais allé à Azkaban, vous, hein ? »

Le voile l’emporta sans qu’il ne puisse répondre. Puis le vent. Griffant, mordant, volant les paroles. Le froid, s’infiltrant, gelant jusqu’au plus profond de l’être, transperçant de sa grande lance de glace les vêtements et les chairs. Et le noir. Partout. Véritable contraire de l’endroit précédent, yin et yang du Tout. Le calme était remplacé par un sentiment d’effroi incontrôlable qui, bientôt, s’atténua pour ne laisser place qu’à la curiosité morbide qui résultait de la tentation viscérale. L’ombre avait pris le pas sur la lumière, la bonté et le bien-être s’était transformé ici en aspiration du bonheur. La seule musique qu’il pouvait ressentir était celle du craquement, du hurlement et du clapotis indistinct. Une dernière rafale, violente. Puis le calme. La main de Lorcan était toujours solidement agrippée à celle de Dalaigh et il sentit la brûlure d’une écorchure qui étendait ses tentacules douloureuses jusqu’au bout de ses doigts, s’enroulant autour de son poignet, grimpant le long de ses veines.

« Prenez une initiative, Dalaigh. Dites-moi où nous sommes. Et, je vous en prie... Cessez un peu de jacasser sur mon humanité et mes volontés ou non. Elles n'appartiennent qu'à moi. J'ai peur, oui. Ça ne devrait pas vous empêcher d'avancer. Vous considérez sérieusement que vous pouvez vivre dans la vie si vous n'avez pas peur, un minimum ? »

La peur est ce qui me fait avancer et je me plais à l’accueillir à bras ouvert et à lui faire l’amour plutôt que la craindre et la laisser prendre sa place dans mon corps. Quant à mes jacassements sur votre humanité, il semblerait que cela soit la seule chose qui fasse réagir un tant soit peu la chose que vous cachez en vous et qui m’intrigue au plus haut point.

Ses yeux se perdirent au loin, effleurant les contours noirs qui se dessinaient entre les tentures grises de l’atmosphère épaisse. Où étaient-ils ? En enfer. Là où toute la noirceur et la douleur du monde venait se recueillir dans un cri assourdissant. Là où la noirceur et la douleur du monde se taisait pour observer ceux qui osaient pénétrer son enceinte de deuil. Là où la noirceur et la douleur se repliaient sur elles-mêmes lorsqu’on les approchait de trop près.

Nous sommes dans la culpabilité des hommes. Ou le royaume des morts égyptien. Nous sommes où les regrets et le sang viennent tirer leur révérence respectueuse. Nous sommes où tous les êtres humains finissent de souffrir et de se pardonner avant de disparaître. Ou d’aller ailleurs, qui le sait finalement.

La main de Lorcan quitta celle du squelette qui le regarda descendre une petite colline en direction de ce qui ressemblait à un océan épais et visqueux. L’écœurement qui se peignit sur le visage de l’homme confirma ce que Dalaigh pensait. Du sang. Pourquoi se sentait-il étrangement chez lui dans pareil endroit ? Ses os, ceux d’encre, faisait écho à tous ceux, poussiéreux, dont il pouvait sentir la présence autour de lui. Son sang était attiré par cet océan morbide comme si cette couche d’os supplémentaire qu’il s’était imposé réclamait une couverture chaude. Comme si les organes imprimés sous ces os pleuraient pour un liquide qui leur permettrait de vivre, de battre, de se colorer d’un rouge sombre, bleuté par endroit. Ses orteils effleurèrent le liquide poisseux, épousant, cherchant le contact.

« Faites-moi plaisir. Ne me dites pas que vous êtes hématophobe. J'espère que nous avons pieds, parce qu'il va falloir traverser. »

Un sourire tira les lèvres du squelette. S’il avait eu peur du sang, il ne se serait jamais fait tatouer. Il se rappelait des traits noirs qui se gravaient à petits coups rapides d’aguille stérilisée, du sang qui perlait à travers la membrane fine de ses bras, ses côtes, son torse, son dos. Son crâne. Son visage. Il n’avait pas peur de cet océan. Il s’y était déjà baigné. Il n’avait plus peur de la douleur. Il l’avait déjà ressentie. Il n’avait plus peur des cris. Il les avait déjà entendus. Lentement, son t-shirt noir quitta sa peau et rencontra le sol noir, soigneusement plié. Son jean resta cintré sur ses hanches.

Allons-y.

Le sang se colla autour de ses pieds, s’infiltra sous le tissu noir et monta jusqu’à ses genoux. La pente était douce, il était déjà loin de la côte. Ses cuisses et ses mains. Ses hanches et ses coudes. Sa taille. Il avançait doucement, alourdi par ses vêtements, retenu par l’envoutement que provoquait le liquide précieux sur ses membres. Le bouillonnement contre ses os d’encre l’emplissait de décharge électrique et il se sentait vibrer au diapason de la désolation. Au loin, il aperçut la berge. Son torse. Ses épaules. La pente remontait, douce, sous ses pieds. Il s’arrêta. Lorcan était à ses côtés. Il l’ignora. Plongea la tête sous la surface.

Le sang se referma sur le sommet de son crâne, bouchant ses oreilles, cherchant un chemin pour emplir ses narines, ses poumons. Il ne le laissa pas faire. Lentement, son corps sombra de quelques centimètres, s’immergeant totalement dans le liquide dont il avait besoin. Les os sur sa peau se tordaient de plaisir, s’imbibaient, respiraient. Son dos s’arqua en arrière dans un besoin primaire d’air pur. Dalaigh résista le temps d’un instant. Puis se laissa remonter à la surface. Son visage transperça la résistance du liquide, ses os soupirèrent de soulagement et d’un manque déjà présent. Ses yeux s’ouvrirent. Se posèrent sur Lorcan. Sur la berge. Il continua à avancer.

Le sang quitta son corps presque à regret, glissant sur les os maintenant rougis en étendant ses tentacules pourpres vers le haut, s’accrochant aux pores de sa peau. Ses pieds touchèrent à nouveau la terre sèche, la tachant de marques rouges qui, bientôt deviendraient aussi sombres que celles qui se trouvaient probablement déjà là. Son jean goutait sur le sol. Devant eux, des ruines. Encore. Ou du moins, ce qu’il prenait pour des ruines. Ces grands corps sombres qui s’élevaient devant eux n’avaient pas forme humaine et pourtant il s’en dégageait une impression de conscience profonde, analysant tout ce qui les entourait. Statues de pierre. Ruines. Un cœur battait en chacune d’elles, il en était convaincu. Tout comme il était convaincu que l’alcôve vêtue de noir les avait appelés. Tout comme il était convaincu que les résonnances du piano qu’il sentait encore dans son ventre avaient été créées par les doigts habiles de l’invisible.

Je pourrais retrouver cet endroit. Ce passage, si vous préférez.

La question qui était restée en suspens pendant plusieurs minutes trouvait maintenant une réponse inconsciente.

Le liquide poisseux coulait sur les os noircis, enivrant contraste morbide. Au contact de la main de Lorcan, Dalaigh se tendit et retint un mouvement de dégagement. Il n’avait rien contre l’homme, mais quelque chose en lui le prévenait d’un danger inconscient. Des gerbes rouges giclaient sur le sol, dessin artistique et nauséabond. Les yeux du brun ne semblaient pas avoir été affecté par le bain qu’ils venaient de prendre et sa chemise imbibée de rouge offrait un spectacle du plus bel effet avec sa peau claire. Les stries commençaient à se former, séchant rapidement dans l’air qui devenait de plus en plus aride.

« C'est perplexant ; on dirait presque que vous êtes véritablement blessé, ou bien que vous êtes un démon. Je trouve cela dérangeant, dans le sens où depuis tout à l'heure, vous êtes plus quelque chose auquel je me raccroche et qui rend cette expédition sécure. »

Vous pensez à moi comme étant la personne qui rend cette expédition sécure, Lorcan ? Votre sens de la sécurité doit être déréglé.

Le ton était glacial, mordant. Sans qu’il ne sache réellement pourquoi, Dalaigh sentait l’atmosphère se modifier radicalement. Un froissement de la température, une diminution de l’humidité, un pli sur le lac de sang. Il n’aurait pas pu le formuler. Son corps réagissait violemment à un événement qui ne s’était pas encore produit. Ses doigts se refermèrent instinctivement sur la baguette de bois. La veste s’effondra sur le sol pour le nourrir de son sang. Le bruit de succion que Dalaigh sembla percevoir lui retourna l’estomac. Quelque chose n’allait pas. Son regard se perdit sur l’étendu rougeoyante et son corps souillé. Quelque chose clochait dans ce monde à la logique déjà défaillante. La couverture chaude qui recouvrait ses os d’encre se détachait par plaque et le tiraillement sur sa peau le forçait à prendre conscience que, malgré le picotement des aiguilles qu’il avait subi pendant des heures, ces os-là ne souffraient point. Ils étaient bientôt à nu, réclamant, hurlant pour que le sang frais vienne se coller à nouveau contre leur existence précaire et temporaire.

« Là, par exemple, il se trouve que j'aimerais véritablement pouvoir fumer. Outre pour le plaisir de mon regard, je doute que rester torse nu puisse être une bonne chose. Je vous l'ai dit, je ne sais pas ce que l'on aura à affronter d'ici quelques temps, mais considérez bien que je ne risque pas de vous imitez dans vos choix vestimentaires, Dalaigh. Mais vous, ne changez surtout pas, j'aime beaucoup. Quant au fait de retrouver ce passage ... Je vous crois. »

Les genoux de Dalaigh se plièrent dans un mouvement souple. Ses doigts se refermèrent sur la veste ensanglantée et il la jeta sur ses épaules. Lentement, les gouttes chaudes s’infiltrèrent à nouveau entre ses omoplates pour descendre le long de sa colonne vertébrale, nourrissant les altérations de sa peau, rampant contre le cœur noir pour s’y enfoncer profondément. Fumer. Lorcan pensait à fumer alors que tout son être lui criait de se replonger immédiatement dans cet océan de souffrance et de vie. De se nourrir des restes de ceux qui étaient passés là avant eux, payant de leur vie ce voyage probablement improvisé et involontaire. Se gorger de leurs connaissances, s’imbiber de leurs histoires, se perdre dans leurs sangs. Non seulement il se sentait chez lui dans cet endroit étouffant mais en plus de cela, il entendait ce que l’inconnu voulait lui dire. Un chuchotement indécis et tâtonnant qui allait et venait comme les vagues d’une mer agitée. La langue changeait, chantait. Les mots étaient appuyés puis filaient entre les doigts, s’infiltraient dans son esprit d’une voix immatérielle, lui étaient hurlé à même les tympans.

[b] « Maintenant, je vous le répète. Je vous ai dit que la destination était à votre choix. Alors, c'est à vous de décider où nous sommes et ce que nous allons faire ici. Avez-vous une idée ? »[b]

Nous allons explorer, cela me semble évident. Je n’ai pas peur de ce qui peut se cacher dans ce pays inexistant et ma curiosité est sans fin. Quant à la question du où, il est trop tard pour y réfléchir ou trop tôt pour y répondre. Je ne le sais encore.

Avant de se relever, les mains de Dalaigh se replongèrent dans le lac métallique et le sang joua entre ses phalanges un instant. Puis il fut à nouveau sur pieds et marchait en direction d’une petite dune qui se dressait devant eux. La voix était si proche, si tangible. Le sable avait une consistance très spécifique et bientôt, les petits grains furent remplacés par ce qui ressemblait bien plus à de la poussière. L’impression d’être entouré de milliers de personnes se renforçait. Il plongea une main dans cette nouvelle substance, collant les particules à ses gants de sang et la porta à son visage. Inodores, d’une couleur grisâtre, doux. Les dunes étaient faites de poussière d’os. Ou d’être humain en entier. Il n’aurait pu le dire avec plus de précision. Ses pieds glissaient sur les morts, piétinaient les vies. Fastidieusement, un pas après l’autre, il écrasa les restes pour gravir l’amoncèlement monochrome. Arrivé au sommet, son cœur d’encre loupa un battement. Ici, la poussière était encore dans sa forme initiale. Les femmes, les enfants, les hommes, les vieillards et les indécis se rassemblaient dans un mélange virtuose et inextricable.

Penses-tu que notre monde est créé sur la vie de nos morts comme ce monde se nourrit des morts pour donner la vie afin de l’utiliser à son propre compte ? Annihiler la vie pour grandir et s’épandre dans une boucle infinie de naissance égoïste ?

Le corps fin s’assit sur le tas de souvenirs laissés à l’abandon, ses doigts se perdant à nouveau dans l’étendu afin de récolter les particules mémorielles.

Penses-tu que nous nous nourrissons de notre monde comme ce monde se nourrit des êtres vivants ? Penses-tu que nous finirons par nous insérer si profondément dans notre nature que nous ne deviendrons qu’un avec elle dans une bataille séculaire ?

La voix murmurait entre ses os, coulant avec le sang qui refusait maintenant de se tarir.